艺术品。
樊希挑眉，张扬地问，“打几分？”
“十分。”
她眯起眼睛，神色有些危险，“总分？”
他笑了，“十分。”
她抿嘴，伸出手道，“烟。”
他无声地扫过她身上的病人服。
樊希不以为然，“抽一支，死不了。”
他将烟盒递过去，看似不经意地提了句，“死是死不了，但伤疤恐怕也好不了。”