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他没有立刻回答，视线穿过通道，看着那块还未完全散去人群的场地。地板被擦得发亮，仿佛一滴汗都能在上面溅起波纹。他的队友已经陆续走向替补席，表情或兴奋，或紧张，唯独他神色凝重，仿佛不是要上场比赛，而是走进一场已经注定结果的表演。

“嗯。”他终于开口，但声音很轻。

教练没有察觉他的异样，拍拍他背，转身去布置战术。苏盘抬头时，恰好与对方控卫的目光撞上。那人唇角扬着若有若无的笑，眼中写着挑衅和轻蔑。苏盘知道他，也知道那位裁判是他叔叔。

这不是传闻，而是从那人自己嘴里说出来的。两天前的训练，他在更衣室外听到对方和朋友通话，语气嚣张：“我们打这种队，还用全力？叔叔吹哨子都能把他们吹回家。”

那一刻苏盘就知道，这场比赛，无论他们准备得多充分，终究只是一场没有公平裁决的赌局。

“你怕他？”突然，一个声音在他耳边响起，是林展，球队里的小前锋，向来不多话，却是个极为敏锐的人。

“不是怕。”苏盘淡淡说，“是没兴趣。”

林展盯着他看了一会儿，皱眉：“你这种话不像你。”

苏盘沉默了一会儿。他其实并不是意气用事的人，也不是少年那种一腔热血就能燃到底的性格。他打球，不为名，不为利，只是因为热爱。可热爱的东西，如果变了味，他也会犹豫。