走进球馆的一瞬间，他真的愣住了。?比￠奇`中\文.网_ !更/新-最_快~

那不再是他每天练球的老旧水泥地，不再是歪斜的篮筐和斑驳的球板。这里的灯光明亮得像白昼，观众席如山如海，整个球场的地板光滑得能照出人影，每一次球鞋与地面的摩擦都带着干脆利落的回音。那是一种震撼，是一种从未触碰过的、属于“真正比赛”的现场氛围。

苏盘找到自己的座位，低调地坐下，把帽檐拉低，双手交握放在膝上。他眼神扫过场地中央，正好看见一位身影在热身时持球后仰投篮。动作流畅自然，脚步轻盈得几乎没有声音，却带着致命的美感。

那是林曜。

苏盘的手指在膝盖上收紧，心跳一下子加快。他曾在无数的视频里、集锦中、论坛帖子里看过林曜的名字，那个被称作“野路子天才”的控卫，球风极度华丽却实用至极。他喜欢在比赛中做一些“违反常规”的动作，比如侧身后仰、急停不投突然转身突破，又或者在完全不合理的位置抛投出一个高弧度的球，然后——稳稳命中。

苏盘不是偶像崇拜的性格，但他对林曜的动作着了魔。

不是因为那些看起来“帅炸天”的瞬间，而是因为他能从中看到自己的影子。?\小;e#说}宅￠?= ]-=最.新a,章(节§更¤新^=?快2那种不按套路、不被认可、不被培养的打法，却能在实战中屡屡奏效。那是另一个自己——如果一切都不曾压抑，也许自己也能变成那样。

“今天一定要看清楚他是怎么移动的。”他低声自语，目光死死盯着林曜。

比赛正式开始时，全场的灯光暗了一瞬，接着聚光灯打在球场中央。两队队员列队入场，观众席发出潮水般的欢呼。苏盘不为所动，他的眼睛像是一架摄影机，每一个战术布置、每一次跑位路线、每一个投篮起跳点都被他小心翼翼地记录下来。

当林曜第一次持球推进，全场节奏立刻被拉高。

他的突破像是鱼入水，无声却迅捷。他并不是爆发型选手，可他却能在极短时间里做出三到四个动作，每一次都逼迫防守者调整重心，而他则趁隙而入。苏盘瞪大眼睛，嘴唇抿成一条细线，心里像是有人在疯狂敲鼓——砰砰砰——几乎要跳出胸腔。

“不是速度快，是节奏乱。”他在心里默念，“他让别人跟不上他的节奏。??÷鸿!_特#小?`说{2网?-| {1首>|发?,”

每当林曜出手，苏盘的身体都会不自觉地跟着抖动一下，好像他自己就是那个在场上的人。他的手掌在椅子边缘握得越来越紧，指甲深陷掌心都不自知。

中场休息时，他几乎是喘着气瘫坐在座位上，额头上居然冒出薄汗。他没跑没跳，甚至没说一句话，却像是亲自打完了一节比赛。他脑中闪现着刚才林曜连续两次假动作晃飞对手后的后仰投篮，那动作在他脑海里来回播放了十多次，每一次都能引发一阵无法抑制的悸动。

“太轻了，太巧了……”苏盘喃喃道，“他根本不是在打球，他是在跳舞。”

整场比赛结束时，他已记不清比分，只记得林曜最后那个几乎不可能命中的绝杀三分。他站起来，拍了拍掌，声音并不大，却掺杂着前所未有的敬意与决心。

他知道，接下来自己的训练会变得更狠，更偏执，更接近那个光点。

苏盘转身离场时，身后的球馆人潮还在涌动，欢呼声依旧在耳边炸裂，他却仿佛听不到任何声音。他的世界安静了下来，只剩下一个声音在心底回荡：

“我也可以。”

那不是幻想，也不是天真。

那是一种在灰暗中抬起头来、眯着眼看向光源的姿态，是在黑夜里握紧拳头、告诉自己不要怕的呐喊。苏盘回到球场的第二天清晨，甚至没有休息。他站在三分线外，闭着眼睛回忆林曜的起跳、手腕翻转、出手角度，然后慢慢模仿。他不是盲目地学，他在拆解动作，每一块肌肉、每一次重心转移，他都在找感觉。

“这不是模仿，这是——打磨。”

“脚尖……左膝微屈，肩膀回撤……是那瞬间的暂停……”苏盘低语着，身体顺着脑中的画面缓缓移动。

他站在三分线外，做了一个假动作，迅速后撤，接着拔起投篮。球从他指尖飞出，他看着它在空中划过一道弧线，然后——

嗡嗡——嗡嗡——

突兀的震动打断了他所有的专注。

苏盘眉头一蹙，低头从球网下走回球架边，拎起背包，摸出那部老旧的手机。屏幕上闪烁着一个熟悉却让人头皮发麻的名字：李教导员。

他眨了眨眼，手指停在接听键上久久