有时候，看着窗外的蓝天，作家也会想，也会想起以前的事情，也会想起那个小镇里的岁月。

春天是镀满光辉的钢琴曲，夏天是激烈热情的吉他摇滚——而现在，剩下的或许只有小提琴的独奏哀鸣。

有时作家也会想起，想起少年那篇唯一不是偷来的灵感。

为了创作之外的东西，我已经放弃了太多创作上的东西——作家如此想到：从一开始，我就不是一个合格的creator啊。

秋天是回忆的季节——是回忆春天的季节，是想念夏日的季节，是生与死之间夹缝的季节。

父亲离世了，但作家却不知悲伤，也并不觉得如释重负。

或许像父亲那样的人才是真正幸福的。

走到现在，作家也不知道到底什么是正确的了——作家可以为了销量，肆意的修改的作品；可以为了名誉，无耻的偷窃的灵感——这样的小偷，或许还比不上没有才华的普通人。

评判作品的标准，到底是什么呢？

是出版公司的喜爱？是读者的喜闻乐见？还是creator的曲高和寡？

作家觉得自己或许从一开始就走错了路，或许又没有。

这世上身不由己的事太多——创作从不是creator一个人的事情。

作家奉承出版公司，公司讨好迎合读者，读者敬仰赞叹作家——这样你好我好大家好的兜圈子最终只会把所有人都绕进去，把一切高尚的灵感都碾碎成无味的残渣，作家恶毒的想着。

这世界太现实了——无论多么轻盈的梦想，都会在地球的引力下砰然坠地。

在满天飘落的黄叶中，在碑前袅袅的青烟前，在小提琴悠长的抒情曲里，悲伤似乎都融化成了灿烂的欢愉。

眼前是漫山遍野的金色菊花，背后是照耀九州的明月清风——凌晨三点，作家坐在坟前，一人独酌。

“今朝有谁可对饮？”作家举起酒杯，敬了菊花一杯，敬了明月一杯，敬了许许多多去了不回来的人一杯：“——只是金菊未秋眠。”

克瑞德合上原稿，深深的吸了口气。

目前的棋局——白鸿雪劣势。