西里尔像条丧家之犬回到了菲茨罗伊庄园。;3卡o\ˉ卡+?小?,>说%×?网o? !??无%[错￠)e内%¨§容|]?

“西里尔先生，您回来了。”上等男仆安德鲁快步迎上来，接过他湿透的外套，“少爷还没有回来吗？需要厨房准备接风的茶点吗？”

西里尔机械地摘下礼帽，灰蓝色的眼眸里闪过一丝刺痛。

“不必准备。”他的声音平静得近乎冰冷，“少爷今晚不会回来。”

安德鲁似乎察觉到了什么，欲言又止地退了下去。

西里尔独自站在空荡的门厅里，壁炉的火光在他轮廓分明的侧脸上投下摇曳的阴影。

他缓缓摘下一尘不染的白手套，露出那双布满伤痕的手——那曾经沾满鲜血，如今却连握住一把刀的资格都没有了。

西里尔不知道邵庭后来和女王的交谈结果，他只知道，他被其他贵族抛弃了，他们把曾经安插在菲茨罗伊家族的这枚重要棋子就这么轻松扔掉了。

多么可笑。

他三十一岁的人生，从金雀花俱乐部的衣柜到白金汉宫的走廊，从女王的利刃再到菲茨罗伊家的管家，如今却像块用旧的银器般被随手丢弃。

更可笑的是，现在除了这座他亲手打理的庄园，他竟无处可去。

“西里尔先生？”安德鲁的声音从书房方向传来，“这些是近期的庄园开支，需要您过目...”

西里尔面无表情地接过账本，指尖在烫金封皮上轻轻摩挲。·x\4/0\0?t!x·t*.?c`o,m′

这些数字，这些琐事，曾经是他精心编织的牢笼，如今却成了他仅剩的栖身之所。

他走向书房时，年轻的女仆们仍在走廊里低声谈笑，见到他时立刻噤声行礼。

她们不知道，这位永远一丝不苟的管家，此刻正品尝着比雨水更冰冷的痛苦。

*

邵庭是一周后回来的。

他已经换掉了晚宴当天的装扮，身上装束更加华贵——深蓝色的丝绒礼服，领口和袖口缀着繁复的金线刺绣，礼帽上的羽毛随着他的步伐轻轻颤动。

显然是受到了女王的不少欣赏。

“西里尔。”

邵庭的声音从门外传来，轻快而愉悦，仿佛他们之间从未有过任何隔阂。

西里尔转身，微微欠身：“少爷。”

邵庭倚在门框上，唇角挂着漫不经心的笑，琥珀色的眼睛在烛光下显得格外明亮。

“来我房间一趟。”

他的语气轻松得像是在谈论天气，却带着不容拒绝的命令。

西里尔垂眸：“是。”

*

主卧内，壁炉的火光将房间映照得温暖而暧昧。

邵庭脱下外套，随手丢在扶手椅上，修长的手指解开领结，露出白皙的脖颈。

“很久没听你拉小提琴了。”他忽然开口，语气带着几分怀念，“拉一曲吧。·完/本`神,站^ -更_新!最*全?”

西里尔微微一怔，但很快恢复如常。

“好的，少爷。”

他转身离开，片刻后回来时，手中多了一把古旧的小提琴，琴身温润，木纹细腻，仿佛承载着无数无法言说的过往。

西里尔站在房间中央，琴弓轻轻搭上琴弦，指尖微动，悠扬的旋律缓缓流淌而出。

是他们初见时，肖邦的《离别曲》。

邵庭走到他身边，指尖若有似无地抚过他的后背，顺着脊骨的线条缓缓下滑。

西里尔的呼吸略有急促，琴声却未停。

“继续。”邵庭的声音贴在他耳边，温热的气息拂过他的耳廓，“不许停下。”

西里尔的指节微微收紧，但琴弓依旧稳稳地划过琴弦，音符在空气中震颤，如同他紧绷的神经。

邵庭的手掌贴上他的腰际，力道不轻不重，却足以让他浑身僵硬。

“少爷…”西里尔的声音低沉而克制。

“嘘。”邵庭的指尖抵在他的唇上，笑容带着几分恶劣的愉悦，“保持冷静，西里尔。”

“这是命令。”

琴声依旧在继续，但西里尔的呼吸却渐渐紊乱。

邵庭的手从他的腰际滑到胸前，指尖轻轻描摹着衬衫下的肌肉线条，像是在欣赏一件精致的艺术品。

“真漂亮。”他低喃，语气带着几分赞叹，“你的手，你的身体…就连拉琴时的样子，都这么完美。”

西里尔的手套下指节泛白，琴弓却依旧稳稳地控制着旋律，仿佛他的身体和灵魂被割裂成两部分——

一部分在演奏，一部分在燃烧。

最后一个音符落下，房间内陷入短